Por que 'Coringa' é sobre todos nós (coluna)

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Dê uma olhada na foto acima. É a imagem mais poética que surgiu de “Joker”, de Todd Phillips, e a razão pela qual digo “poético” não é apenas porque a cena tem aquela vibração indelével em ação de um pôster de filme por excelência: gráfico, composto de maneira assombrosa , um pouco chocante (pelo menos, a primeira vez que você o vê). É poético por causa do que isso significa.

Arthur Fleck, usando seu traje completo do Coringa pela primeira vez (roupa de ferrugem, colete laranja, maquiagem de palhaço manchado, cabelo verde), vira o rosto para o céu como se estivesse sorrindo para uma potência maior. É um momento de adoração; sua postura e olhar estão em êxtase. Mas também é tão pura a imagem de um louco quanto Leatherface girando sua serra elétrica na luz do amanhecer no final de "O Massacre da Serra Elétrica". Arthur é um filhote doente, um nerd que usa risadas falsas e sorrisos falsos para esconder seu insondável desespero (e também para outdoor, já que o falso é tão exagerado que ele realmente está dizendo, Eu sei que isso não está enganando você) Mas agora, neste momento justo, uma corrente está passando por ele, algo que o acordou. Com o rosto virado para cima, ele parece estar recebendo uma força vital lá de cima. Ele abraçou o lado escuro e viu a luz. Ele tocou o poder libertador de seu ódio.

Não é de admirar que ele seja o anti-herói do maior filme de quadrinhos americano em anos, bem como o filme que atingiu o acorde popular mais rico e perturbador de 2019.

Os filmes sempre nos mostraram quem somos, mas isso não significa que a dinâmica precisa ser literal. Eu não sou o herói de armas ocidentais, nem a amante de uma plantação chamada Tara, nem uma rebelde que anda de moto sem uma causa, ou um traficante de rua de Nova York que pensa que é um cowboy, ou Malcolm X ou Fanny Brice ou Truman Capote, ou um andarilho do céu em uma galáxia muito, muito distante, ou um vigilante que sai à noite em uma fantasia de morcego. Mas quando assisto a esses filmes, sou cada uma dessas pessoas. Essa é a glória do cinema. E quando assisto "Joker", com a intimidade contagiante que se estabelece entre o público e Arthur Fleck, por duas horas sou um homem desesperado e mentalmente doente, em nenhum lugar à procura de uma escotilha de fuga.

A escotilha de fuga de Arthur é violência. Ele descobre quem ele é – ou quem ele pode ser – quando é atacado em público e, em vez de se encolher e aceitar (do jeito que costuma fazer), uma força dentro dele decide que ele tem que lutar. Nesse trem do metrô, quando três arremessadores de Wall Street o provocam e começam a chutar a porcaria dele, ele pega a pistola que está carregando e dispara. No final de sua matança, todos os três estão mortos. É o tipo de sequência que vimos em mil filmes, a partir de "Death Wish" em diante. No cinema de Hollywood do último meio século, um homem zangado e vingativo despachando escória com uma arma não é novidade.

O que há de novo é o que Arthur faz depois disso. Ele entra em um banheiro público sujo e faz … uma dança. Um lento, etéreo, que começa quase como um instinto. Quando vi o filme pela primeira vez, ele me pareceu tai chi – um momento de felicidade holística assustadora. Arthur acaba de cometer um crime assassino, mas pela primeira vez em sua vida ele é sereno. Seu tumulto está calmo; ele encontrou libertação e libertação. A declaração de seu ódio o curou. Isso, você poderia dizer, é verdade para inúmeros vilões do cinema, de mafiosos a megalomaníacos de James Bond; a violência os faz reviver. Mas Arthur é ao mesmo tempo o vilão e protagonista de "Coringa", e o brilho da performance de Joaquin Phoenix – e a ousadia do filme – é que Phoenix pega a síndrome psicológica da raiva do bem-estar e a expõe, desnuda, nos mostrando Arthur por dentro, nos colocando em contato com a fúria distorcida que o atormentou e agora está limpando-o.

Quando o establishment crítico de cinema, ou pelo menos uma amostra importante, se voltou contra o "Coringa", as questões levantadas sobre se o filme era de alguma forma "irresponsável" foram além da questão de saber se ele poderia acabar inspirando um ato. de violência. Os críticos pareciam estar dizendo: inspirando ou não a violência, o filme está falando “por” incels – ou seja, homens brancos deprimidos e irritados que não têm nada a ver com nos, as boas pessoas progressistas, e por isso nos ressentimos do fato de que a brigada patológica do incel recebeu seu próprio megafone de sucesso.

Mas isso revela um mal-entendido fundamental de como os filmes funcionam. "Coringa" não é um drama sobre uma demografia isolada e inflamada de ódio em nossa sociedade. Como todas as grandes fantasias pop, é uma Sonhe. Funciona expressando algo sobre todos nós.

O que está expressando é o teor interno de um determinado momento no tempo – na América e talvez no mundo – quando o ódio começa a dominar. Os culpados parecem bastante óbvios. Um presidente dos EUA que se diverte com qualquer destruição que possa causar, exibindo sua falta de empatia, demonizando aqueles que não são americanos "normais". Os seguidores que apóiam e imitam o que ele faz, como se fossem parte de um culto à raiva branca. (São.) As correntes da fúria nacionalista que estão se espalhando, como um vírus, pela Europa.

Mas nós sabemos tudo isso. Parte do karma do nosso tempo é o modo como a raiva se tornou simbiótica. Independentemente das agendas desprezíveis da raiva da direita, estamos em um momento em que o ataque do tipo de raiva que costumávamos associar ao rádio de falar em cocção está se tornando um vício universal.

Não estou de forma alguma sugerindo uma "equivalência" entre a fervilhada intolerância expressa diariamente por Donald Trump, com suas exortações neofascistas contra o Estado de Direito e a intolerância liberal do Trumpismo, que é totalmente justificada e necessária. O que quero dizer é que a América está rapidamente se tornando uma família disfuncional de ressentimento reforçado mutuamente. Se você cresce reagindo com raiva sem fim contra um pai abusivo, essa reação é totalmente justificada, mas ainda faz de você uma pessoa cheia de raiva. (É por isso que as pessoas fazem terapia.) Se você mora nas mídias sociais, veja o que nossa cultura, incluindo a cultura liberal, está se tornando: uma série de reclamações, queixas, brigas e quedas, uma espécie de guerra interminável da classe média por tudo desde os caminhos adequados da maternidade até o final de "Game of Thrones".

Como Arthur diz em “Coringa”, “Sou só eu, ou está ficando mais louco lá fora?” Enquanto a segurança básica da classe média americana se esvai diante de nossos olhos, a ansiedade primordial está começando a rasgar o tecido do bem das pessoas. -ser. No entanto, nem os liberais podem concordar com as soluções. (Pagador único? Parece bom no papel, mas politicamente parece a alguns de nós o ingresso de Trump para a presidência permanente.) A única coisa em que todos parecem concordar é com o quão violentamente discordamos. Estamos nos tornando o disUnidos, um cenário volátil carregado de agressão combustível. O que é importante reconhecer, porém, é que a raiva no centro dessa entropia sócio-cultural-política não é simplesmente uma força destrutiva. Isso se firmou porque, de alguma maneira desesperada, é uma força catártica. Eu discuto, logo existo. Eu grito e twito (com vingança), logo existo. Eu raiva, logo existo.

E parte do que todos devemos zangar é a falsidade do nosso discurso público. Não apenas as notícias falsas, mas as notícias reais que são muito dedicadas a agitar o pote (já que isso é rentável), o entretenimento projetado para nos entorpecer em vez de nos esclarecer e – sim – a mídia social que deveria incorporar um ideal liberal de "conexão", mas isso não funcionou dessa maneira, porque até os liberais gastam tanto tempo postando e posicionando (ou seja, mentindo sobre quem são). Todas essas camadas de irrealidade são algo que um animal humano solitário deseja instintivamente. E é exatamente isso que acontece no espetacular clímax de "Coringa". Arthur se volta para a figura do entretenimento que ele idolatrava como um pai substituto e diz: "Você é horrível". E ele está certo. É o fingimento que é horrível. A falsificação, a seu modo, é o que Arthur quer matar.

É por isso que ele é mais do que apenas um "incel". Ele é todos nós. Toda a nossa raiva, toda a raiva que nos deixa tão liberados quando deixamos escapar. No entanto, não leve isso muito a sério. Arthur é uma invenção, uma projeção, uma imagem onírica do nosso espírito coletivo. É por isso que ele é um aviso. "Coringa" diz: Sorria quando seu coração estiver disparado. E saiba que é isso que parece.






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